Antes ilusão do que nova desilusão.

Eu gosto do teu sorriso, mesmo quando não é esboçado para mim.

Gosto, também, do teu perfume, mesmo quando é o preferido da outra.

Eu gosto do teu olhar, quando brilha, mesmo que seja em direcção oposta à minha.

Gosto, também, de quando me olhas. Que me dá apenas vontade de perguntar o que vai na tua mente.

Eu gosto dos teus cabelos, mesmo sabendo que não os posso agarrar.

Gosto, também, dos teus pés, mesmo sabendo que não vêm mais ter comigo.

Eu apenas tenho que aprender a lidar com todos os  meus gostos. Ter-te aqui, já só faz parte de uma ilusão.

Crescer com isso, e com um grande sorriso no rosto.

Uma questão de...

Já Mariza, diz que é dela e nosso aquele fado. 

A minha voz não permite. Num tom rouco, pronuncio as palavras da ausência. Poder-se-ia dizer que são de dor. Mas, a própria dor, quando melódicamente pronunciada, torna-se perceptível ao coração de todos. Diria que mais facilmente nos mexe o coração, a tristeza do que a alegria. Ou isso, é mais uma questão de personalidade e que se altera com o estado de espírito.

Faz sentido então dizer que, esta dor é minha. Não tua. Não a entendes. Não a sentes. Nem sei qual é o teu sentido, ou sequer o teu espírito.

(Ao som de: Fala-me de Amor, Santos e Pecadores)